Amigos e amigas, um cientista japonês comprovou em fotos os tipos de formação de cristais quando se dirige a uma água e se diz a ela palavras com os mais variadas cargas emocionais, a energia modifica a sua conformação de cristalização. Há inúmeros blogs sobre isso, depois de ler, querendo, veja. De uma coisa é certo, sempre que pomos a trabalhar uma energia boa ou ruim vemos os efeitos. Certos também que, em certas situações, as palavras são meros dispêndios de saliva e o que se sente é o que se apresenta em gestos. Ao lado uma foto do livro de Masaru-Emoto, e abaixo espero que aproveitem o meu texto. Leia, pois, O cristal. 

O cristal

            A moça passava pela calçada de uma rua velha e de casas abandonadas, onde folhas e ramagens subiam pelos muros, despercebidas, comuns como o tempo que passa. Por que mudar de calçada? Pensou a moça, mas mudou pisoteando com seu salto as sombras das altas árvores centenárias, sem nenhum fã a assobiar. A tarde morna a entretinha como os olhos de mãe.  O andar saracoteado dela de repente parou. Um velho como que saído do passado lhe oferecia um cristal. Lindo! Mágico. Pegou-o numa leveza de alma e via-se a drenar nele toda a sua alma. Uma luz radiante e bela, inexplicável. O que é isso?! Quando ia devolver ao velho, este sumira.

            A tarde já não era a mesma então, nem sabe como desceu a ladeira com o diamante na bolsa. Na esquina movimentada até a casa, um garoto a tentou roubar e derrubou a bolsa no leito carroçável. Os carros passaram sobre a bolsa recuperada depois, mas o diamante falso estava quebrado. Era vidro espalhado, misturado a suas coisas. A tarde tornou-se noite e o caminho vago e triste, antes roubassem a bolsa e deixassem a ilusão. Subiu em silhueta a escada apoiada pelo corrimão e mais um degrau abriu a porta. Estava viva.

            O banho e a sopa à beira da cama. Diamante... O velho esquisito foi presentear justo alguém que já aceitara a aversão por pedras preciosas. Habituara-se aos plásticos coloridos e outros badulaques, sem valor. Mais cedo ou mais tarde o sono viria, seu livro já pesava nas mãos que se espalhou nos dedos dormentes.

            De manhã a flor preguiçosa da janela acordou do vaso e disse-lhe bom-dia. O leitor não acredita? O verde amarelado de uma planta costumeira a alegrava e o sol da manhã vinha detrás de alguns edifícios, dando ar no quarto. Ah! Os vidrinhos de dentro da bolsa. Virou-a na mesa e colheu as partículas num pires. Era um diamante, disse com desdém. A luz pela vidraça decompunha em cores através do abajur empoeirado. O mensageiro dos ventos dormia no silêncio do ar quieto. O velho, com orelhas de abano não viria buscar e, no meio de tanta gente, quem vai olhar um velho meio louco.

            Aproveitou o domingo sem namorado e foi pela rua das árvores gigantes, queria encontrar o velho do cristal. Ia lhe jogar o vidro de volta e fazê-lo pagar pela frustração. Achou o velho e antes de jogar o badulaque quebrado, pensou que o velho não dissera nada e só lhe ofereceu aquilo. Não disse que era diamante, foi conclusão dela. Imaginara em seu anseio. Mas sem perder o ímpeto, entregou as migalhas de vidro a ele, que os guardou no bolso do paletó puído. Uma sede súbita acometeu a jovem. Um copo de água fresco trouxe o velho e ela sorveu de um gole, satisfeita e agradecida com um estalo de língua. Num ritual devolveu o vidro de requeijão feito peça de cristal e agradeceu preciosa. Um cristal límpido se formou no fundo do copo, claro como suas intenções. Eram as últimas gotículas cristalizadas com sua gratidão. Era tudo que precisava e o velho desapareceu no ar.